GRITO …
É de silêncio o meu olhar.
Disperso
como um vento sussurrante.
É deserto o fácil onde me deito.
Ceara infértil com que me enfeito,
desfeito em sede.
Alvorada atada às sombras,
o pensar que desse olhar grita,
solidões comungantes,
histórias,
entes.
Olhar
de muralhas devolutas,
de cegueiras que tudo vêem,
de multidões mortas pelo chão.
Uma voz
que da lágrima chora
sobre os leitos da minha demora
entender-me.
Dizer-me do tempo,
ser-me do ser.
.
.
.
.
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Saturday, September 1, 2012 - 19:56
Poesia :
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Henrique
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