Essa história

Quando estão a mais ,
Já que de nada servem
Para aliviar nossa raiva
Excedem-nos e incomodam
Pela estupidez em que ficam
Pelo espelho de nós.
As lágrimas
A quem pertencem ?
A raiva que nos consome ,
À vitima ,
Tal qual palavra
Inocente.
Quem por direito?
Esse Deus distante
Que pela distancia
É presa fácil.
À época ?
Palavra inventada pelo homem
Não sei bem com que sentido.
Ao direito de nascer  igual
Desse livro de historias
Que nos leram
Quando nossos olhos grandes
Descobriam o mundo ?
Onde ficamos,
Que lugar nos acresce
Por direito ,
E que direito,
roubamos aos outros
Porque nos acresce.
  
Esta história
Feita Historia
Repetida em espiral
Ao longo de séculos
Esse enigma
Porque vivemos e sofremos.

No entanto
O bom comportamento
Exige-nos postura , justiça
amor .
Esse tão grande amor
À liberdade de cada um
À cegueira em que me encontro 
À raiva sem objecto.

Minhas mãos com sangue
Como pude ?
Como pudeste.

Que é feito de nós.