Subterranean Homesick Blues

a sorte disse contornos
do ranho daquele infeliz
que chutava pedras
na rua dos fundos
do choro,...

era esperto e os pelitos
dos braços avançavam
para distender a chuva
que caía nos intervalos
da prisão-vida,
parava aos soluços,
e dizia aos velhos- sombra
que nunca iria
ser como eles,...

teria face,
e perspectivas de
retomar os abraços
que um sorriso dá,
e até ter mais sorrisos
a quem poderia chamar
filhos,...

só uma senhora
desgrenhada e com o
embaciamento próprio
dos silêncios o
poderia impedir,...

mas continuaria a fintá-la,
nem que o nevoeiro
fosse sendo a sua água,
e os tortulhos da calçada o seu pão,...

a vida do petiz dava dois
livros sem letras,
mas com alma...