PIROPSEUDOÁCIDA

Vozes de longe chegam mudas,
carnudas às ossadas dos meus passos.

Fraca carne
me traz quente o ouvido pecado, mortificado.

Solas entorpecidas
me seduzem adormecidas
aos pés para caminhadas invertidas, atrevidas.

Chama por mim
um corpo nu que não vejo
no tu do espelho mentido, ido.

Nas mãos
a terra chora a semente, ausente.

Ventos
em hora de saudade,
semeiam tormentas de pedra
nas entranhas mais estranhas da noite, açoite.

Da madrugada nasce o fruto
que me engasga o sabor que rasga os dias
sugados por respiração piropseudoácida, flácida.

Nos olhos
a água mói os sentimentos, momentos.

Nas fontes
jorros secos lamentam dor
no adeus de um rio de sonhos, medonhos.

Na boca
o infinito se esconde fogueira, pasmaceira.

Na voz
arde o meu já tarde
num poço de nuvens madrastas, nefastas.

Na alma
o poema cospe chicotes
em potes de riso que me cicatriza, martiriza.

Da pele
os versos são declamados
rente à frente das minhas costas, descompostas.

Em mim
a serpente dança tangos
de ventres irados num antro de medo, enredo.

Lábios vaiados
respingam lágrimas da lua
em toda a rua dos meus trambolhões, emoções.

No meu rosto
a tristeza cava falas de desgosto
em rugas caladas por lembranças escaldadas
em silêncio baço nas esperanças que perdi, perdi.