mágoa

Tenho uma imensa mágoa, por não ter memória de certos pensamentos: imensos prados floreados e planos que raramente vejo, e sinto, em palavras deitadas ao vento; cearas onduladas de calma absoluta, numa comunhão de felicidade com a verdade. Verdade essa, que invulgarmente lhe toco, e elas são tantas e diferentes! Mesmo assim, quando sou visitado por elas, conseguem fazer nascer em mim a alegria cândida do entusiasmo de uma criança, naqueles momentos em que inocentemente brinca com a areia da praia, tentando agarrá-la, sem sentido aparentemente algum, apenas com o simples prazer de a ver esvair-se por entre os dedos.
Quando tropeço nestes pensamentos que aparentam ter corpo e massa, estes trespassam-me e tento agarrá-los mas, fraco de mãos que sou, nunca me ficam gravados na alma. Como eu gostaria, fechando os olhos, de repousar e beber deles de novo, no afago dos nossos dedos que percorrem os rostos dos momentos passados em imagens fotográficas.
A viagem que tomaram, deixando-me só no apeadeiro, desgosta-me recorrentemente, no simples e duro sentimento que surge, de nunca mais os voltar a ver.