Monólogo do morto
Esta manhã amanheci pretérito,
sem mãos para agarrar a vida diária,
sem pés que me conduzam para o mundo
nem pálpebras que abram as auroras.
Não tenho que ordenar cosmogonias.
Amanheci caótico e silente,
sem o dever de consagrar absurdos.
Aranhas tecem teias nos meus dias.
A morte é um relógio sem ponteiros.
Há um território exíguo em minhas vértebras
onde um fantasma construiu castelos.
Não vai o sangue apregoando urgências.
Não há a memória de ter sido amado.
Esta manhã amanheci sem alma.
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Thursday, May 5, 2011 - 22:05
Ministério da Poesia :
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