Abyssus Abyssum Invocat

Quanta magoa tentaste fracionar neste fluxo ininterrupto?

Lamúrias mobiliando cada cômodo da consciência. E o riso alheio desperta-lhe inveja, ao saber que a saliva aspirada pelos lábios sequer pensou em evaporar. E os olhos, adornados por raios vermelhos de iris. Condensam-se. Criam um catalisador que de nada serve. E a cada dia, antes que completem-se os 365, beberica mais da cicuta. Werther não teria tamanha aptidão. Renderia-se. Renderia-se loucamente rasgando os pulsos e manchando este contrato infausto.
Passa-se por outrem, que sequer sentiria qualquer resquício, qualquer indicio de sua dor.

Ah, poeta...

Mas, as palavras sequer dizem algo. O amor é cego e o sofrimento surdo. E meu coração palpita... palpitara, antes de enforcar-se nas tripas.

E novamente, lá estará ele. Ele que sempre soube ser medíocre, que impunha austeridade ao trajar sua toga virilus e erguer este cetro sifilítico. Este ainda confabulará, como um bardo que cheira a esterco e vômito. Que têm a biles decompondo-se na garganta, mas que a fala arrastada ainda desperta oscilações em seu espirito. Espirito que clama por um sopro etéreo. Ele será só um espectro, assombrando cada parte que tocou de seu corpo. E depois, irá sorrir ao bel-prazer tal como aquele de urinar pós-coito.

Quando não restar mais nada, exceto a loucura; Ele sorrirá, mas não para ti.

Bruno Sanctus.