A Máquina do Tempo

     

     A máquina do tempo é uma utopia que escorre pelos cantos da boca. Um fétido filete simulando memórias subjetivas. Um passado de múltipla escolha prestes a ser alterado a qualquer momento. Enquanto corvos crocitam com nacos de carne e vermes valsam em vossos bicos; soprando a trombeta fúnebre de guerra. É medo e fúria. Uma lança sem ponta adornando os vitrais da consciência com festins de covardia e cerveja embolorada; prostitutas frígidas, candidíase e crianças desmamadas. É o atraso da fatura do mês que faz-nos lembrar que não temos tempo para criar máquinas, apenas obedecê-las. Máquina do tempo é tudo que não se deixa para amanhã. Afinal, amanhã nem existe mesmo. Amanhã é só o hoje quando acordar de ressaca e derreter o espelho com o bafo de biles, vômito e urina afastando os fantasmas da varanda. Quando os vizinhos pestilentos cacarejam todos os flashbacks de amnésia alcoólica. São murmúrios contados por lábios alheios e ressecados. A máquina do tempo é uma redoma, onde o delírio é uma fortaleza, conservado por formol; sangue e sêmen.