Viagens às quatro estações

Com tanta coisa pra saber que existo,
Um sol que queima a tantas primaveras,
A tantos verões que eu sei que insisto
Neste inverno coberto de mazelas
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São quatro ciclos em plena tempestade
Dentro do mundo sou um outono sem cor
Entre as gaiolas visto a vaidade
Enfeito o frio pra acortinar a dor
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Mas é no ócio que a ferida mata,
A consciência de despertar um Deus,
Decepando-me e as flores na noite alta,
A lembrar que estes medos são meus.
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Minha ciência de falsas viagens
Quanta tormenta, por nada andei
Meu corpo foi e minha mente sem margens
Nada conquistou, eu de nada sei.
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Um cacto no escuro cercado de vinho,
Trôpego no ar,temendo a verdade,
Consumido pelos próprios espinhos,
Tantas estações, nenhuma novidade.
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Será que sou eu,mórbida e intrusa?
Sentada na cama sem som nem coragem,
Pesada, negada e confusa
Tendo um espírito preso à minha imagem.