A palavra...

A palavra nasce,
da fonte fecunda da minha boca...
Atravessa a ponte da censura,
procura a melhor fuga...
gesticula a furia louca,
a raiva imunda, profunda, profana...
A palavra só se engana,
diz q não ama,
q não sente,
ambos sabemos q mente.
Foi insulto, foi desdém,
mas estava de luto por alguém...
Foi final, terminus, portão,
mas mal tinha começado a pisar o chão...
A palavra foi resposta,
tentou ser rápida , feroz, mortal...
Foi posta à prova, falhou...
Quis justiça,
quis poder...
Escolheu ser ofensa moral,
roçando o corporal,
num corpo q perde as forças
e teme a voz...
A palavra foi escrita em nós...
Maldita como karma
empunhando arma...
A palavra foi cruel,
queimou-me a língua como papel
em cinzeiro sujo...
Tentando sair em liberdade,
não queria mentir mais...
Dei-lhe mal uso,
ganhou mau cheiro,
ganhou bolor...
Não a deixei falar de amor,
não a deixei ser verdade...
Enterrei-a no entulho da razão,
talvez apenas em orgulho...
Sepultei-a viva...
Matei-a...
Perdi-a...
Chorei-a...