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Canta, Música, barulho audível!
Pulso, propulsa!
Pensa, cabeça pensa!
Dança, dança!
Mamilos, mamá-los!
Cantar até morrer, sim –
mas não morrer de cantar!
Ah! – Poder viver só de interjeição!
Uhh! – Me curar de toda poesia numa só sílaba!
Descobrir aquele espasmo
de simplesmente pronunciar as palavras –
palavra, palavra mágica! –
encantamento quase bruxedo,
sem borra nenhuma de literatura.
Buscar a palavra essencial,
garimpar no deserto, no incerto,
apostar na loteria
de que essa pepita surja um dia:
então atingiremos quiçá
o que seja poesia.

Na ponta da língua,
na palma da mão,
eis que escorre por entre os dedos –
de onde em onde,
tudo o que escapa se esconde.

Abrir a veia poética
e só ver sangue venenoso,
verborreia, poemorragia,
escriptível e impublicável.
Falar pelos cotovelos,
falar pelo nariz,
falar por todos os poros,
esvaziar-se das palavras!
Discutir os gostos e as cores,
confundir alhos com caralhos,
deflorar o sexo dos anjos.
Swords, swords, swords.

Toda palavra asfixia nas alturas de babel –
a um passo do abismo, mas a um salto do céu.