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Poesia não vai de salto alto.
Poesia é um estado de espírito –
o coração em estado de graça,
o pensamento em estado de sítio.
Intempestiva, deslocada,
no dia D, na hora H e no ponto G.
Sementes de borboleta.
Flores de maio em abril.
Desconexas embora conectadas,
brotam como apojaturas mal resolvidas,
ramificam-se pelo HIPERCONTEXTO,
escorrem pelas pernas abaixo,
e já já o poema já não sabe
se corre, se desfila,
loucura de pedra inabalável como uma rocha
sobre a qual minha igreja
do seu sono de pedra desabrocha.

Poesia é religião –
a um tempo templo e ritual,
teologia e teogonia,
danação e redenção,
altar e confessionário,
sacramento e excomunhão,
gênese e escatologia,
boa nova e revelação,
pecado e indulgência,
batizado e extrema unção,
epifania e apoteose,
morte e ressurreição,
inferno e paraíso feitos à mão.

Tem poema que não sai por bem:
isso não me sai da cabeça.
Força, fórceps!!!
Outros medram no mapa
das escuridões interiores
que nem um decerto. Um dia,
a muda transplantada pega –
aí vai ser um deus-não-nos-acuda!
Aí é que você vai ver
com quantas berlas se faz uma paranga…