Os contos de fadas não são feitos para acordar no dia seguinte...

Contou os passos q percorrera entre a fonte dos seus sonhos e o muro da sua razão, ainda via as pegadas marcadas na lama...
O percurso durara vinte e dois, míseros mas longos, passos...Pouco mais q quatro mãos cheias de dedos, marcavam a diferença entre o real e um imaginário q acreditara cegamente...
Olhando o decalque dos seus pés, num gesso lamacento e moldável, reflectia, apática... Quase podia jurar q tinha segurado, tocado, abraçado, beijado até, aquela realidade fictícia por diversas vezes... Como era possível q tivesse amado uma miragem, sem toque, sem cheiro, sem gosto? Seria a sua imaginação assim tão pródiga? Tão fértil? Tão cruel?
A pouco e pouco as pegadas começavam a desaparecer, entre memorias q a alma magoada já não conseguia reter mais tempo...
O cansaço impedia-a de exercitar o esforço mental de viver de recordações q nem foram palpáveis sequer...
Já passara a idade de treinar beijos com o espelho, precisava de sentir retorno do outro lado, calor de lábios, urgência de línguas...
Clamou, tanto tempo, pela saciedade e a tranquilidade quase dolorosa de sentir cada pigmento daquela ficção...
Mas a ficção nem se revelou cientifica sequer, talvez empírica, talvez espiritual, talvez insanidade apenas, talvez nem chegara a ser definível...
Não conseguia entender onde está a beleza de contemplar uma fonte e ficar ali a morrer à sede, sem mergulhar de cabeça na frescura plena de a beber sofregamente com uma entrega humilde e apaixonada...
Não, não sabia contemplar ao longe, esse prazer mórbido sabia-lhe a uma estupidez masoquista q não lhe trazia prazer algum...
Quem quer sonhar contos de fadas? Quando se pode viver a realidade tão rente à nossa pele?