O segredo das horas

Nestas horas tão minhas – que parecem alheias –
quando busco o meu rosto na face do momento,
teu nome se repete ao ritmo de um alento
e percorre o abismo do meu sangue nas veias.

Te chamo e quase não, é um murmúrio a meias,
e quase não, não mais que um exíguo fragmento
que navega oceanos, levado pelo vento,
buscando as tuas margens ao rés de outras areias.

Digo o teu nome ausente em fórmula cifrada
nas maneiras que eu sei de acomodar demoras
no relógio que lacra o compasso do nada.

Te chamo desde um páramo com carência de auroras
assim como quem reza, numa prece calada,
como quem conta ao tempo o segredo das horas.