O adeus ás armas

Fazer desenhos na vida para não morrer…
Para entreter o morrer.
Fossem as horas canetas de sangue, pintaria manhãs frescas na palma das mãos e respiros de sol na cara dos putos homens.
Procurar o chão dos caminhos que repetem o dizer não querer o fim e viver em sombras finas sonhos inebriantes que descobrem os amanhãs.
Fazer desenhos…
Alagar as idades paulatinas de tinta fresca para demorar o tempo nas molas projectantes que encenam futuros longos e a vida então…
Olhei uns pés olhos de velhos cansados e não me sabia breve como o tudo que se expira.
Tenho no corpo telas rasgadas…
Desenhos para não morrer.
Ventanias de cinzel a gravar o fim do verão no prejuízo de não saber repetir dias felizes.
Os homens são pontos cardeais num quadro planisfério a leste dos seus próximos a desenhar para não morrer.
Morava o luto no asfalto como montra indiferente numa tinta de desprezos…
O café de borras gregas tinha tragédias nos olhos cruas como o desengano.
A vida é um projéctil que se passeia em teatro breve como um tiro mágico.
Mil cadáveres de mãos dadas vestidos de rendas velhas disseram o fim da guerra.
Fazer desenhos na vida para não morrer…
Para entreter o morrer.
Passar o tempo, fazer o tempo, pintar pontes, edifícios, carros e supermercados, desenhar crianças de cara suja com sorrisos extasiantes…
Pintar abraços, matar o leste e fazer do próximo o nunca perder o norte.
Quando era pequeno conheci um pintor morto…
Há telas de saudade com desenhos mutilados em cada um de nós.
Hoje baixo as armas.
Aos poetas a poesia que na minha antologia jamais vive o ressentimento.
Como se chamam aquelas plantas que se sopram delicadas e soltam um algodão?
Não sei.
Fazem desenhos no ar e hoje vi-as quase sonâmbulas numa escrita enforcada.
Fazer desenhos na vida para não morrer…
Para entreter o morrer.
Abraço a todos.
Não parem de desenhar.
Hoje baixo as armas.