Resistência e rasgo

    Não te tem sido fácil, bem sei. Nem nada, nem nunca, o é. Mas, de alguma forma, 

consegues fazer com que o pareça. Ensina-me essas palavras mágicas que usas 

vezes e vezes sem que nunca se gastem. São muito mais poderosas do que estas 

que sinto e escrevo.

   O discurso sobre o estado da nação que a empresa te pediu para ontem. Feito, 

corrigido e entregue. O miúdo que acordou com chichi. Lavado, incentivado e a 

dormir. Os restos mortais do jantar. Separados, encaixotados e despachados para 

o frigorífico na esperança de uma ressurreição. A miúda que se pintou a ela. aos 

espelhos e azulejos da casa de banho, com os teus batons e outras tintas de 

interiores. Tratada por "você" enquanto limpava, perguntando porque sorrias e 

mandada para a cama sem o copo de leite que a tradição manda. E depois, claro, 

ainda eu.

  Pois, eu; bom, eu tento. E este tento nada tem de fugídio, tu sabes. Estou ao teu 

lado, aqui um passo à tua frente, ali um atrás de ti. Mas sei, sei-o mesmo, que 

não sou eu o maratonista.

  A mim, o rasgo. A ti, a resistência.

 Gosto de te observar assim, deitada, serena, tranquila. Por favor não acordes. Gosto 

de sentir que não ouve o turbilhão do ontem e que a tempestade do amanhã 

demorará a chegar. Só aqui, na ressaca das minhas madrugadas de escrita, quando 

me deito ao teu lado, isso se torna possível.

 Estou-te profundamente grato pelo que me dás, pelo que me deixas dar-te e, até, pela 

consciência do que nunca te serei capaz de dar.

 Para rasgo e resistência ou resistência e rasgo não está mal, pois não.

 Não respondas. Peço-te, descansa.

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