A poesia está morta

Flashes na noite...

Trovoadas estraçalhadas no meio da tempestade
Papoulas dançam!
Freneticamente
Indubitavelmente
Delirantemente...

Um colar brilha o reflexo dos olhos verdes
Um sorriso
Um brinco esmeralda
Uma pele morena queimada pelo sol
No contraste dos cabelos negros.

Luta o gladiador das arenas!

Intempérie dos lábios como oferenda...
Ofereça-se a mim...
Sobre o lençol lilás
No contato errôneo
Dos corpos entrelaçados.

Correnteza de clorofórmio
Goteiras perturbantes a um canto da porta
Fonte de telhas
Indústria de dores.
Eclipses de frenesi
Deuses invisíveis
Brasões jogados ao mar
Nau levantando ferro
Cena fantasmagórica.

Imagem pétrea defronte
Mãos e olhares esguios
Quadros de ponta-cabeça
Espadas num brilho triste.

Fotografias abarrotadas.

Oceanos de inveja
Oceanos de desilusão.
Ondas de fúria
E de raiva
Ondas do querer
E do não querer.

Maré da ação...
Sal na saliva da boca
Sangue entre os dentes.

Um corpo misturado à praia e ao ar
Um corpo misturado com água e areia.
Um rastro vermelho visto ao longo da costa
Um sol vermelho perdendo a batalha das seis.

E, para cessar os versos que não conheço
Procuro o deleite em suas mãos,
Estou perdido e reconheço
A falta do afago na trôpega solidão.

Desmaio para não voltar
Para não voltar a te perder,
Prefiro parado aqui ficar
Até meu corpo desfalecer.
Se está morta a poesia,
Então com ela estou morto.
Iço a âncora de meu barco
E me despeço deste porto.