Vida ida

Como é possível que alguém não pense em nada enquanto olha aqui para baixo a nos fitar?
Como é possível que alguém não fale nada e ainda finja estar num mundo surdo-mudo?
Como era bom, quando moço, ser o maior escritor do mundo!
Eu pensava:
Meus versos vão se iluminar em outras bocas
e as barreiras romper-se-ão em coisas poucas.
Estão naqueles velhos livros e nos filmes dos antigos
e no meio de uma velha estrofe de canção.

Como é possível que alguém não louve a nada e ainda finja nada ver e nada amar?
Como é possível que alguém não sinta nada enquanto vê ser destruído o nosso mundo?
Como era bom, quando moço, ter a maior fé no mundo!
Eu pensava:
Meus atos hão de perturbar os que são podres
e nas geleiras de suas almas reatores
reatarão seus brilhos lindos e iluminarão seus filhos
como as gotas do orvalho em dias de verão.