A POESIA É A ESTRELA DA NOITE …

ruiu-se em ruídos insatisfeitos,
prenunciou voltar em gritos imperfeitos.

Morreu a imortalidade,

despintou-se de todas as cores do mundo,
despistou-se submersa no fundo de todas as dores.

A eternidade cai no esquecimento,

perdeu-se pelos ossos das horas
como um grão de areia pelas veias do tempo,
apagou-se da chama de todas as candeias da vida,

propagou-se como um nevoeiro de espectros
a encandear o farol que estremava o litoral dos sonhos. 

Destorceram-se os desenhos
de todas as palavras num fio frágil,

distenderam-se os seus dizeres
até partir a linha dos quatro horizontes.

Secaram as fontes de sonâmbulas sedes

que alagavam de amor o mar dos sentimentos,
os corações batem à deriva por marés sem lua ao leme.

Turva-se o brilho da alma

até seja uma voz incontinente e nua de ser
que o vento semeia e colhe no deserto dos poetas.

O corpo range as ferrugens da idade,
a respiração tosse cinzas de paixões ardidas,

as mãos rabiscam-se de cansaços que descansam na ilusão.

O olhar empanturra-se de ver,

os olhos camuflam-se como sombras na escuridão.

O pensamento entorna-se louco
sobre o choro das musas num poema rouco.

A poesia é a estrela da noite,
é a musa que cicatriza o açoite das saudades,

é a tinta que de dentro chora