Paragens

Há uma paragem em que o autocarro chega sempre adiantado, onde ninguém conhece ninguém.
Jogas um corpo sem rosto numa qualquer cama fria, acabada de fazer com lençóis que cheiram a espaço entre os ponteiros do relógio, tens pressa.
São em teus braços apenas reflexos que algemas à cabeceira da cama.
Não queres saber de palavras, flores, sequer de amores, não te interessa.
Finges um beijo esquecido nos preliminares entre as roupas já despidas, sem jogo, sem sedução, sem tempo.
Tesão seco é o que dispensas ao horário que tens tabelado.
Desbravas carícias com os olhos fechados ao sexo que te da de comer.
Descartas um toque inseguro, nos retoques do risco dos teus olhos e sentes-te a ti mesma, ignorando a mão que te puxa o cabelo.
Montas as tragédias de alguém e foges num trote apressado por entre gemidos de impaciência.
Abres as pernas à frustração do ser e pares indiferença, vens-te num grito superficial de calor glaciar.
E esqueces a cara, as mãos que não sentiste, os olhos que nem sequer fixaste, pois já passou tempo, do pouco tempo em que os olhaste pela última vez, a última vez.
Deixas a água, que jorra fumegante do chuveiro escorrer pelo corpo, aquecer-te a pele e ferves pelas tuas mãos, como não ferveste antes.
E abres a porta.
E sais.
Não voltas mais.
Naquela paragem em que o autocarro chega sempre adiantado, ninguém se vai lembrar de ti.

Nuno Marques