À espera de nós

Por isso me vou com o fumo nos dedos…
Até onde o adeus já não for longe demais e a cinza caia no chão do meu cabelo.
Grisalho aeroporto que aterra o esquecer-me de ti, para sempre.
Com o fumo nos dedos…
Na cara como a bruma defunta, os olhos desbotarão teu rosto…
E és tão só, quimera sonhada no microcosmo dos meus brônquios desfeitos, por tuas horas de fumo em luta e abandonos de mim…
Inventaremos o depois…
E o amor será ódio nos cigarros sôfregos do fumo em meus dedos, erguidos na mão, onde o adeus já não for longe demais.
É isto a morte…
Incensos do cheiro que nunca adornou tua boca com pinhos lusos e fragores do tabaco, que me levam poesias pela escada do metro ou pelas horas do zero...
Onde não me conhecem senão as metáforas, daquilo que sou e me sei…
Incandescente borrão, aceso na noite com gente nos versos.
A tosse arranha um agreste apartado de ti por todas as horas do mundo.
No fumo vapore dos oceanos sentidos há mais que tinta e mar no seio dos afectos que reservo aos outros…
Operários descalços, gente sem terra num indício de abraço onde não posso fugir ao combate dos homens pela razão.
Sei que me inventas…em sonho, em corpo, futuro...poesias!
Mas não me vês a bruma, não vês que me vou com o fumo nos dedos a esquecer-me de ti, a lembrar-me de ti…para sempre.
Até onde o adeus já não for longe demais…
Ali…onde o cancro do fim, no cinzeiro das horas distintas, apagarem a chama…
Do cigarro que fumamos os dois, com o fumo nos dedos…
À espera de nós.