Sul

Tenho um baú cheio de Sul no sótão
e um código cifrado para abrir a tampa.
Deve-se dizer talho
sem mencionar o aspecto da ferida,
deve-se dizer trem sem referir as gares,
e outras palavras, como pão e mãe,
palavras com a força de uma proa de barco
rompendo as ondas no oceano aberto.

Há que dizer exilio.

Tenho restos de Sul como migalhas
no prato de alumínio de uma infância.
Há demasiado verde na memória,
afectos de joelhos
nas escuras cavernas do passado,
verdades como punhos que mutilam
cada proposição do silogismo
em que se ampara a armação da carne.

Alvoroça um escândalo de trópicos
essa suspeita paz dos meus subúrbios
e é por isso que os cães do esquecimento
rastreiam margens
farejando nos trilhos mar a dentro
o sangue dos meus passos
sempre que parto com o exílio às costas.