Morre Marta...

Morre…
Morre Marta!
Morre farta, morre só, só e sem dó dos teus olhos excitados.
Morre no teu chão, lambendo a mão dos teus podres violados.
Lava…
Lava, a boca com lixívia da lascívia inconclusiva nos teus momentos sós…
Sim Marta, o teu armário tem a tua idade dentro…
Marta…morre, mata-te!
Com os dedos, nos desapegos, mata os medos e morre Marta.
Escreve Marta...
Escreve uma carta aos teus futuros incertos, com os teus saberes desertos de tanto e nada saberes.
É os dias que enfadonhas em percentagens medonhas nas tuas indecisões.
São risos atrás de choros, inseguros os abandonos porque te sequestras aos outros…
São os caminhos direitos que os teus pés contrafeitos pisam por linhas tortas…
Morre Marta!
Quando olhas multidão tens de medir a pulsação, as pessoas não estão mortas.
Morre…
Morre Marta!
Sai de dentro do armário faz da vida um santuário nesse teu breve morrer.
Nasce Marta!
Porque a morte ou raio que parta não te pode concluir se não decidires crescer.

"Para minha sobrinha...e outro alguém"