Maio

Maio…
Chove aqui como na rua.
Quero fazer uma pergunta se me souberem o sol…
Se o viram estrangeiro a disfarçar-se de mim, nebuloso e sombrio.
Se o ofendi por provar do aroma em cantos de Outono, que lhe digam de mim, da falta que lhe sinto…
Como da terra molhada que não lhe vale o ciúme de me ser invisível.
A noite desfaz-se em névoa, em bruma a madrugada…
Desfecho o embrião da primavera na manhã cinza e orvalhada.
Dormente lira impulsionante, colcheia das andorinhas.
Que me brilhe o meu, que lhe quero, não me deixe chuvoso num Inverno d’além mágoa.
Se o viram estrangeiro a disfarçar-se de mim, nebuloso e sombrio…
Que lhe digam…
Do seu raio em falta nascente que abraça os poentes de Agosto.
Do feixe fino que oxida os pinhos do Oregon.
Do sanguíneo escaldar que faz o ébano africano…
Trigais de ventos sírios enlutados do seu ouro.
Maio…
Chove aqui como na rua.
Os nossos amargos d’andares filosóficos têm bichos de burla nos casulos da boca.
Amar recados da chuva e guarda-la na alma cabisbaixa, eterna a sombra no corpo…
Entristece o sol que pára o relógio em rescisão dos dias.
Existe-lhe um negar em cantos de Outono dos homens sem fé…
Galos furtivos sem despertar cobertos de escuro.
Que me digam a verdade…
O sol morreu pela hipocrisia dos homens?
A verdade…
Não apenas o acrítico senso em que se resigna o adeus.
Sou limpo… como as crianças do Maio á espera do sol.
Puras razões que hasteiam no pólen risos cereja.
Razões do para sempre em praias e muros, arvores e escolas, rios e montados, campos de sonho…o sol.
Maio…
Chove aqui como na rua.
Quero fazer uma pergunta se me souberem o sol…
Se o viram estrangeiro a disfarçar-se de mim, nebuloso e sombrio.
Se o ofendi por provar do aroma em cantos de Outono…
Que lhe digam de mim!
Da falta que lhe sinto.
Como da terra molhada…
Que não lhe vale o ciúme de me ser invisível…
Maio…chora.

Maio...14/2010