Greve Geral

Já me tentaram dizer a felicidade por aí…
Coisas de ser e fazer qual esses acorjados e mentidos que se escrevem democratas.
Ao fim de um par janelas abertas onde prorrogo cigarros fúteis, saturo a eufonia liminar dos pássaros transeuntes que voam em lenga-lenga.
Os poetas são uns ordinários vis que gostam de pássaros estúpidos.
Não existem pássaros!
Só ovelhas esvoaçantes que se alinham em rebanho na sofreguidão do repetir.
O mundo é um canteiro crónico de urinas onde mijam todos!
Eu sou o topo inferior da base.
Uma contradição que delira binários de fome, de sede e salários austeros.
Aglutino em torno de mim o vazio dos espaços que me deixam, dos que me partem e dos nunca me foram sequer o perto, o tangível, ou outro algo que me soubesse o afecto das mãos.
Tudo é cardinal.
Ilustração que faz do amor uma contrapartida de classe e renega o interactuo dos antagónicos.
A tenção que tem o operário na sua avidez por uma bela Marilyn género universitário, esbarra no fundo do porta-moedas sem tempo para erudições teatrais nem poder de compra senão para uma simples rapidinha não vá a doutora ter taxímetro.
Não adiro á perfeição.
Sei cruel e matemática esta assembleia de corpos desapaixonados que se manifestam a desvirtuar a curva Gauss.
No entanto insisto em desclassizar a minha classe!
O capital de merda que catadupa em chorrilho e análise propedêutica que faz do prévio epicentro do debate, retira os calos precisos ás enxadas da luta.
Uns afirmam por conveniência, outros por empregos e outros por direcção.
Oiço-os a conferir que temos de bater os exploradores com as armas deles!
Daí, amarfanham em cursos, discursos e radiografias que reescrevem os métodos de luta do proletariado, com palavras e faculdades e delírios em tertúlia estival como se a revolução fosse um part-time de meninos bem numa afirmação rebelde e juvenil na procura da melhor palavra que provoque a catarse do capitalismo.
Já me tentaram dizer a felicidade por aí…
Coisas de ser e fazer qual esses acorjados e mentidos que se escrevem democratas.
Como o invento do sorriso e só isso e mais…
As horas a olharem que o que nos é inalcançável pela expressão, pela palavra.
Amordaço prisioneira a liberdade no céu-da-boca.
É pelo brilho dos vermelhos que me dou a acertar despertadores.
E me sei, ou nos sei, na terra, do nunca é tarde para lutar
Fosse um tudo ou nada fácil não me ser para nos tentar…
E acreditaria nos bons modos das faculdades burguesas.
Olharia para os lados a benzer uns reles cêntimos que dariam para os livros e me tirariam para o pão.
É preciso acontecer.
Como o embrião desembaraçado que deslaça um mero sopro e faz do repente vida.
Queria que desaparecesse tudo á nossa volta sem ter de desaparecer.
Puta que pariu o verbo.
A sinestesia serve aos poetas torpes, não aos operários!
Que se foda o amor!
Greve Geral Já!